miércoles, 31 de diciembre de 2008

¡¡¡¡¡¡¡¡¡FELIZ AÑO A AMBOS LADOS DEL ATLÁNTICO!!!!!!!

jueves, 18 de diciembre de 2008

Kirk Douglas on MySpace

This strange "Blog world" gets you near to people you had only seen in movies before. Today I read on the newspaper that Kirk Douglas has his own "myspace", where he writes just like any other of us does every week.
I have found his space very interesting, specially when I realized this man is already 92 years old. He writes with the wisdom that all of those decades give to a sensible man... It looks like this is the week of the meetings with the excellents granddads and grandmums of the world: first Manoel de Oliveira, Oscar Nyemeyer.. now Douglas and Ana María Matute.
Matute is back with a brand new book, and I can't wait to read it.

Today, my best wishes for all those granddads and mums, who make us see life from a different point of view, one less stressed and more grateful.

Here's Kirk douglas web site: http://profile.myspace.com/index.cfm?fuseaction=user.viewprofile&friendid=171170276

lunes, 15 de diciembre de 2008

canción de invierno y de verano, angel gonzalez

Yo no tengo tiempo para escribir este mes, pero sí para leer entre trenes y para escuchar....

jueves, 11 de diciembre de 2008

Manoel de Oliveira, 100 años


Siempre es una alegría oir cosas así: hoy 11 de diciembre Manoel de Oliveira cumple 100 añazos.
Así que... ¡Felicidades Manoel! y que cumplas muchos más!

miércoles, 26 de noviembre de 2008

Valdo y Volterra


Bajamos tres escalones para cambiar el polvo de la arena que flota en la calle, por el del alabastro del estudio. Después de una hora paseando por Volterra, la mirada ha visto demasiadas palomas de piedra sin vida. Sobre una mesa de carpintero descansa una familia de pájaros de alabastro, aquí también hay palomas, pero cada una es diferente. Hay un búho salvaje que me reta a llevármelo desde que poso el primer pie en la habitación.

Valdo Gazzina trabaja cuidadosamente un trozo de alabastro al que poco a poco da forma de animal. Nos recibe con una sonrisa, nos invita a entrar en lo que parece un abarrotado museo compuesto de dos habitaciones. En la primera trabaja él, junto a la ventana, rodeado de esculturas blancas, de paredes blancas, de luz harinosa, con las manos grandes y llenas de los caminos que dejan 40 años trabajando la piedra. Las esculturas y figuras pueblan cada rincón de la habitación, se acomodan sobre estanterías, sobre cajas, en el suelo, donde sea.

Después de unos minutos observando en respetuoso silencio, mis padres comienzan a hablar con Valdo, a preguntarle el precio de las figuras pequeñas e interesarse por su trabajo. Yo miro las esculturas una por una con los ojos muy abiertos, deseando ir hacia la segunda habitación. Siento que hemos entrado en el mundo privado de Valdo, es casi como si nos hubiésemos colado en sus pensamientos con su permiso. Es con su permiso, así que, con mucho cuidado camino hacia la segunda habitación.

Allí no hay luz artificial, ni ventana. La única iluminación procede de la primera habitación en la que siguen charlando animadamente mis padres con Valdo. En una cierta penumbra descansan bustos, animales gigantes, una cabeza de caballo, grandes jarrones decorados con flores meticulosamente esculpidas. Me quedo quieta mirando esos armarios llenos de vida de alabastro, como si esos animales y personas se fuesen a mover en cualquier momento, hasta que mi padre me llama desde la primera habitación. Hay que elegir uno de los pájaros, el búho, desde que bajamos los tres escalones de entrada supe que sería el búho. Mi padre duda unos segundos y asiente, el búho se viene con nosotros.

Mientras Valdo envuelve cuidadosamente a mi nueva mascota, me doy cuenta de que entre las esculturas hay una gran jaula de pájaros dorada, vacía. Al verla sé que no está allí por casualidad, algún pájaro habría vivido en ella durante años, cantando alegremente mientras Valdo tallaba pájaros de alabastro con un cariño del que sólo es capaz alguien que los comprende.

Empiezo a buscar pistas del pájaro, pienso que tal vez siga vivo, tal vez esté escondido entre las esculturas, esperando que nos marchemos para volver a cantar. Mis padres comienzan a tirar de mi para marcharnos. Yo quiero encontrar alguna pista, pero mirar tan de cerca el estudio de Valdo me parece una intromisión. Con cierta desilusión me despido, camino hacia la puerta.

Justo antes de poner el pie en el primer escalón, el misterio se desnuda de una forma que ni siquiera había presentido. Alguien ha escavado en la pared, metido un canario disecado que parece dormir y puesto delante un vidrio. Encima de la curiosa urna mortuoria queda el nombre del animal y su fecha de muerte tras un guión.

Antes de salir hecho un último vistazo a Valdo, a su jaula dorada y a sus esculturas de alabastro. Nunca olvidarás este día, ¿verdad?
Después de 10 años... le he vuelto a encontrar: http://www.arteinbottegavolterra.it/eng/scheda_artigiano.asp?id=13&n=11

lunes, 24 de noviembre de 2008

shape of my heart

Una buena película, una buena canción que me ha hecho recordar Marcelo...

Gracias Marcelo...

Si la suerte me trata la mitad de bien que a esta níña actriz... no sabré cómo dar las gracias. Por ahora... a trabajar duro

lo prometido es deuda

Pues si! Perdí!
Qué beben los perdedores?

domingo, 23 de noviembre de 2008

Encuentro con Antonin Potoski

Me lanzo a la aventura... los días 24, 25 y 26 participo en un pequeño taller/experimento con el escritor francés Antonin Potoski. Seremos 15 locos y él inventando relatos de viaje, el jueves 27 se presenta el resultado en el Instituto Francés de Madrid:

Jueves 27 de noviembre a las 20.00h
Conferencia y lectura de textos

Relato de viaje y presentación de los textos realizados en un taller en la Casa Encendida
Por Antonin Potoski y sus estudiantes
A. Potoski propondrá en la casa Encendida un taller introduciendo en la escritura de un corto texto de viaje (la descripción de un lugar fijo, de un momento dado, de una persona presente) las nociones de “desplazamiento” y “distancia”. Los trabajos realizados durante este taller serán presentados en el Institut Français de Madrid.



Teatro del Institut Français de Madrid
Marqués de la Enseñada, 10.
a las 20.00h.
Entrada libre hasta completar aforo.
Traducción simultánea.


http://www.ifmadrid.com/frontend/ifmadrid/noticia.php?id_noticia=991&id_seccion=439

Si alguno andáis por Madrid y os apetece pasaros...

lunes, 17 de noviembre de 2008

palabras viajando en raíles de luz

Querías pedirle que no olvidase comprar unas flores antes de volver a casa esa tarde, pero mientras aún estabas despejando la neblina matinal de la cabeza con una ducha, él se marchó.
Querías decirle que si no tenía dinero tampoco importaba, valdría con unas cuantas flores salvajes, unas cuantas ramas verdes estilizadas y el jarrón que heredó de los abuelos bien limpio.

Bastaba muy poco para ser feliz por ese día, para que esas horas de paz ayudasen a generar otras en el futuro a través del recuerdo. Tu te olvidaste porque la ducha aún no había hecho efecto y por ese maldito libro que leías por aquel entonces en cada trayecto en metro. El libro de un hombre sin alma, de esos a los que les da igual el sufrimiento de los demás y el que debiera ser suyo. Esos que miran el cadaver de un progenitor, comprenden lo que hay, pero no se inmutan. Esos a los que se arrima alguien, intentando sacarles en un abrazo una parte de ellos mismos sin éxito alguno.
Leías uno de esos libros, el segundo en el mismo año, y paulatinamente tu carácter empezaba a reflejar esa actitud. Reflejabas ese estar que a la vez tiene algo de altivo y demasiado desinterés, se te filtraba por los poros hacia dentro, como si fueras un pantano y los libros luz. Palabras viajando en raíles de luz para crear un yo sombrío.

Palabras viajando en raíles de luz para reflejar una imagen variable, mientras también te cambian por dentro.

martes, 11 de noviembre de 2008

capítulo 7. Rayuela

Toco tu boca, con un dedo toco el borde de tu boca, voy dibujándola como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu boca se entreabriera, y me basta cerrar los ojos para deshacerlo todo y recomenzar, hago nacer cada vez la boca que deseo, la boca que mi mano elige y te dibuja en la cara, una boca elegida entre todas, con soberana libertad elegida por mí para dibujarla con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu boca que sonríe por debajo de la que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio. Entonces mis manos buscan hundirse en tu pelo, acariciar lentamente la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de flores o de peces, de movimientos vivos, de fragancia oscura. Y si nos mordemos el dolor es dulce, y si nos ahogamos en un breve y terrible absorber simultáneo del aliento, esa instantánea muerte es bella. Y hay una sola saliva y un solo sabor a fruta madura, y yo te siento temblar contra mí como una luna en el agua.

Cap. 7 Rayuela
Julio Cortazar

lunes, 10 de noviembre de 2008

The strugglers

http://www.myspace.com/thestrugglers

Esta noche en la librería La Buena Vida a las 20.30h

Una buena forma de acabar el lunes...

miércoles, 5 de noviembre de 2008

YES THEY CAN!! PUDIERON!

¡Felicidades a los Estados Unidos!



Hoy es un día histórico. Gana la ilusión por cambios, ahora toca demostrar que realmente se puede cambiar algo. Será dificil, pero hace pocos meses nadie habría pensado que un hombre negro llegaría a ser presidente de Estados Unidos.



Como me dijo Nzzo hace unos días, no hay que "creer" en Obama de manera "integrista", tendrá que demostrar que esos cambios prometidos, algunos al menos, los puede llevar a cabo. En cualquier caso hoy es un día para sonreir y para avivar la esperanza.



Felicidades a Barack Obama y al Estado que va a dirigir.



sábado, 1 de noviembre de 2008

¿Pueden?

¿Pueden? Por Europa todo el mundo empieza a cruzar los dedos deseando que sea verdad... Parece la oportunidad real de un cambio, ojalá fuese una vuelta a esos días en que Clinton estuvo tan cerca de encontrar la paz entre palestinos e israelíes... Ojalá pueda llegar a ser mucho más.

El caso es que el otro señor y su beata candidata a vicepresidenta parecen tan memos... sólo por eso parece imposible pensar que Obama no pueda ganar estas elecciones. Así que tomo partido: mucha suerte Sr Obama, la suerte es importante para ganar en estos casos (además del dinero...). Y si hay suerte, trabaje y satisfaga expectativas.

lunes, 27 de octubre de 2008

Ilusiones sanas


Cuando cierta persona me habló del Madrid Bike tour, de que se trataba de una "carrera" en la que, por 60 euros te daban una bici, casco, mochila, camiseta, etc, etc; me plateé la posibilidad de apuntarme, pero estaba segura de que era la clase de cosas que se agotan el primer dia.
Por suerte vivimos en una ciudad en que la gente es un poco vaga y este tipo de iniciativas aguantan una semana!! Esta mañana he ido a inscribirme y a inscribir a mi hermano! Habia pasado la noche soñando con que me daban la bici, igual que una niña la noche antes de Reyes... así que al levantarme lo he tenido muy claro, ¡esa bici tenía que ser mia!!
El circuito es de 7 kilometros, es un paseo, no una carrera... y yo creo que merece bastaante la pena. En los centros de el corte inglés de Castellana y Goya ya no quedan puestos, pero si alguien de los que leéis esto estáis interesados:
Mirad en la sección FAQ (dentro del bike tour de Madrid), y mirad los otros centros donde aún puede que queden plazas.
¡¡¡A pasear y a disfrutar!!!

lunes, 20 de octubre de 2008

propuestas de la casa encendida

La casa encendida propone algo que me interesa...

Antonin Potoski propone a cada uno de los participantes introducir en la escritura de un corto texto de viaje (la descripción de un lugar fijo, de un momento dado, de una persona presente) las nociones de “desplazamiento” y “distancia”. Hay tres modos posibles:

- El entorno banalizado o cómo describir la singularidad de una situación reñida por una aparente cultura mundializada.
- La superposición de varios relatos correspondientes a varios modos de percepción: cómo servirse de sonidos, músicas, palabras y gestos que nos rodean en el momento de escribir.
- El conflicto interior: cómo desenredar, en el relato de una escena turbadora, el juicio que nos insufle la sociedad de la que venimos (o para la persona que escribimos) y lo que adivinamos de este juicio, o de la ausencia de juicio, de la gente que nos rodea y ¿qué intentamos describir?

Una conferencia en el Instituto Francés de Madrid clausurará el taller el 27 de noviembre con la proyección de imágenes y objetos reunidos por Antonin Potoski y lecturas de los textos escritos por los participantes.

mmmm.... alguna sugerencia de qué es exactamente lo que proponen? Hay que mandar una carta de motivación y no se muy bien por donde enfocarla....

Saludos desde la madriguera del estudio intensivo y la alienación preparisina

jueves, 9 de octubre de 2008

New York Daily Photo

Desde que comencé el blog uno de mis links amigos ha sido el blog "New York Daily Photo". Aún no he dejado ningún comentario en él, pero es uno de los mejores que conozco, de visita diaria obligatoria.
No se por qué, pero el otoño me hace pensar en Nueva York (aunque sólo he estado allí en verano). Creo que, de entre todas las ciudades que conozco, los otoños más bonitos están en Nueva York y en París. Dentro de unos meses me iré a vivir a París, volveré a disfrutar de sus otoños (otoños indefinidos, espero) y quién sabe si algún día me animaré a cruzar el charco para vivir unos cuantos otoños neoyorkinos seguidos... ¡me parece una posibilidad bastante factible!

Este otoño trae buenas noticias para mi, casi cada día cae alguna, como pequeños regalos... me encanta el frío, me encantan las bebidas calientes como el chocolate y el té con miel, me encanta comenzar un nuevo curso y encontrar tanta gente con la que congenio... Y por supuesto, me encanta saber que con un poco de suerte acabo la universidad en enero, y que pase lo que pase entonces, en febrero marcho a París para vivir, estudiar en la École du louvre, escribir, tener un perro, recibir visitas de los buenos amigos que estoy haciendo estas semanas...

¡Se me va la cabeza pensando en el futuro cercano! Pensad en calabazas, en árboles de colores, amarillos, naranjas y rojos, esa es mi imagen de Nueva York en otoño... en París se cambian las calabazas por castañas, jeje. En fin, como queda mucho tiempo hasta que llegue el momento de trasladarse a Nueva York, por ahora me conformo con ver las fotos que Brian aporta diariamente en su blog y con leer sus historias sobre la ciudad. Creo que muchos cineastas podrías hacer películas trepidantes si se pusieran a repasar los posts que este hombre ha escrito en los últimos dos años y pico.

Echarle un ojo con una buena taza de café, té o chocolate caliente... preferiblemente si llueve:
http://newyorkdailyphoto.blogspot.com/

lunes, 6 de octubre de 2008

apitpitpitpit

Explicación al silencio: He estado retocando un par de textos para presentar a concurso.. es la primera vez que presento algo y le he dedicado bastante esfuerzo... todo el que he dejado de dedicar al blog y mucho más, la verdad.
Total, supongo que para perder, pero hay que jugarsela un poco, no?
Nunca tuve madera de ganadora.... cuando duele perder ayuda escuchar música como la de Billie, pero cuando estás acostumbrado a veces ni sientes el golpe. Me gusta eso, ser capaz de seguir adelante sin sobresaltos en época de palos.

Veremos, veremos si me los dan con el concurso.. casi me da más curiosidad la cara que se me quedará al perder, que el pensar en la posibilidad de ganar! Había una canción de Billie Holiday que se llamaba "Laughin' at Life", pues eso, ese es el espíritu!!

Pronto más y mejor, prometido

viernes, 26 de septiembre de 2008

deshacerse de algo

Brigitte tiene ocho años y vive en un pueblo rodeado de bosques frondosos y húmedos. La zona es bastante pantanosa y es necesario conocer bien el terreno antes de adentrarse en los bosques, porque se corre el riesgo de hundirse allí donde la tierra no es sólida.
A la niña se le vienen a la cabeza muchas palabras cuando mira hacia las zonas más oscuras de esos bosques, piensa en la palabra "mezquino", que por alguna razón relaciona con el barro que mancha sus botas y pantalones cuando camina entre los árboles; junta mentalmente las palabras "pantera azul eléctrico" y disfruta reproduciendo esa idea como una sombra que surca a gran velocidad la oscuridad.
Mentira, Brigitte mira al horizonte recortado por hojas caducifolias y piensa "mentira": durante su corta vida se ha apegado a este paisaje, lo ha escuchado atentamente para después inventarse lo que el espacio debía susurrarle dependiendo de su estado de ánimo, pero hoy ha salido en la televisión una mujer a la que tuvieron prisionera muchos años y ha aconsejado a la gente el deshacerse de casi todo, no apegarse a las cosas porque casi todo lo que tenemos es prescindible.
Brigitte fue el año pasado a la playa por primera vez y al oir a esa secuestrada hablar así, ha pensado en la arena de la playa que se llevaba cada día a casa sin querer, como disfrutaba con esos restos de playa viéndolos caer de su cuerpo cuando iba a ducharse y finalmente viéndolos escurrirse con el agua hasta desaparecer por el desagüe.
Así que es eso, hay que deshacerse de las cosas como nos deshacemos de la arena que queda pegada al cuerpo, de las mentiras que nos inventamos alrrededor de cada objeto y de algunas personas para darles más relevancia de la que realmente tienen. Hay que deshacerse de estas horas muertas mirando un paisaje traicionero que a menudo se hunde bajo los pies del paseante más experimentado.
Aquella expresión "pantera azul eléctrico" era bastante bonita, Brigitte se pregunta si al menos eso puede guardarlo, esa idea simplemente, y no hay una respuesta...

martes, 16 de septiembre de 2008

Tom DiCillo's Blog

"I’m sick of independent film. A bunch of sappy losers standing around with frosted goatees and backwards baseball caps. You know who watches independent films? No one. Correction: middle-aged, divorced women whose big night out is a mixed-meat pizza, a Bud Light and an ‘art’ movie showing on a screen the size of a toaster oven.”

DiCillo's blog. Post: "Ofukitol": http://www.tomdicillo.com/blog/

Gran director, gran humorista...

lunes, 8 de septiembre de 2008

Le Vin perdu. Paul Valéry

J’ai, quelque jour, dans l’Océan,
(mais je ne sais plus sous quels cieux),
Jeté, comme offrande au néant,
Tout un peu de vin précieux...

Qui voulut ta perte, ô liqueur ?
J’obéis peut-être au devin ?
Peut-être au souci de mon cœur,
Songeant au sang, versant le vin ?

Sa transparence accoutumée
Après une rose fumée
Reprit aussi pure la mer...

Perdu ce vin, ivres les ondes !...
J’ai vu bondir dans l’air amer
Les figures les plus profondes...

Récupérée de « http://fr.wikisource.org/wiki/Le_Vin_perdu »

viernes, 5 de septiembre de 2008

Le Cimentière marin. Paul Valéry

"Ce toit tranquille, où marchent des colombes,
Entre les pins palpite, entre les tombes;
Midi le juste y compose de feux
La mer, la mer, toujours recommencée
Ô récompense après une pensée
Qu’un long regard sur le calme des dieux!

Quel pur travail de fins éclairs consume
Maint diamant d’imperceptible écume,
Et quelle paix semble se concevoir!
Quand sur l’abîme un soleil se repose,
Ouvrages purs d’une éternelle cause,
Le Temps scintille et le Songe est savoir.

Stable trésor, temple simple à Minerve,
Masse de calme, et visible réserve,
Eau sourcilleuse, Œil qui gardes en toi
Tant de sommeil sous un voile de flamme,
Ô mon silence !… Édifice dans l’âme,
Mais comble d’or aux mille tuiles, Toit!

Temple du Temps, qu’un seul soupir résume,
À ce point pur je monte et m’accoutume,
Tout entouré de mon regard marin;
Et comme aux dieux mon offrande suprême,
La scintillation sereine sème
Sur l’altitude un dédain souverain.

Comme le fruit se fond en jouissance,
Comme en délice il change son absence
Dans une bouche où sa forme se meurt,
Je hume ici ma future fumée,
Et le ciel chante à l’âme consumée
Le changement des rives en rumeur.

Beau ciel, vrai ciel, regarde-moi qui change!
Après tant d’orgueil, après tant d’étrange
Oisiveté, mais pleine de pouvoir,
Je m’abandonne à ce brillant espace,
Sur les maisons des morts mon ombre passe
Qui m’apprivoise à son frêle mouvoir.

L’âme exposée aux torches du solstice,
Je te soutiens, admirable justice
De la lumière aux armes sans pitié!
Je te tends pure à ta place première,
Regarde-toi !… Mais rendre la lumière
Suppose d’ombre une morne moitié.

Ô pour moi seul, à moi seul, en moi-même,
Auprès d’un cœur, aux sources du poème,
Entre le vide et l’événement pur,
J’attends l’écho de ma grandeur interne,
Amère, sombre, et sonore citerne,
Sonnant dans l’âme un creux toujours futur!

Sais-tu, fausse captive des feuillages,
Golfe mangeur de ces maigres grillages,
Sur mes yeux clos, secrets éblouissants,
Quel corps me traîne à sa fin paresseuse,
Quel front l’attire à cette terre osseuse?
Une étincelle y pense à mes absents.

Fermé, sacré, plein d’un feu sans matière,
Fragment terrestre offert à la lumière,
Ce lieu me plaît, dominé de flambeaux,
Composé d’or, de pierre et d’arbres sombres,
Où tant de marbre est tremblant sur tant d’ombres;
La mer fidèle y dort sur mes tombeaux!
..."


Récupérée de http://fr.wikisource.org/wiki/Le_Cimeti%C3%A8re_marin

No lo pongo entero porque no se cómo va eso de los derechos de autor....

Época de estudiar, de dar por terminadas ciertas cosas, de empezar a acabar otras, como la historia de los 7 días... hay que encontrar aliento en algún lado, no?

miércoles, 27 de agosto de 2008

el silencio antes de...

Todo empieza con un sonido, el teléfono que suena en una casa de dos pisos vacía, se descorre el velo de oscuridad lentamente desde el sueño de Enrique.
Por cada rincón estático el timbre suena, pero no hay más movimiento que el de sus ojos desperezándose. De pronto, una ventana se abre sin ser invitada a ello, el viento húmedo azota el estudio, deja unas cuantas hojas muertas sobre el escritorio, tira al suelo las escritas por una mujer... el viento viaja por las habitaciones dejándo en cada una su olor y esa sensación de frío otoñal que provoca un temblor agradable al atraparnos. Agradable, sí, llega hasta él, le pilla desprevenido con los pies desnudos, se revuelve en su nido de sueños y esconde rápidamente su desnudez de la mañana.
Con los pies escondidos, Enrique se vuelve a dormir y por fortuna la casa vuelve a encontrar paz, ausencia de movimientos y de sonidos violentos. Sin teléfono que aulle, sin ojos moviéndose ni pies respondiéndo instintivamente, quedan las paredes calladas recibiéndo lo que la ventana abierta les ofrece. Hay ruidos allí fuera, pero están lejos, tan lejos... hay un autobus que se para frente a la casa y permanece 20 minutos delante con el motor en marcha, pero el sonido rebota por las paredes con suavidad hasta ser devuelto a la calle educadamente. El parqué del estudio gime en tono bajo, aguantándo los embistes de la humedad exterior y los rayos de sol.
En la cocina el frigorífico mantiene una sintonía continua como un pájaro en celo, la continuidad de su gorjeo es tal que sirve de acompañamiento a la respiración del hombre que dormita en alguna otra habitación. En la cocina el suelo no cruje, pero está helado, los días cada vez más frescos han contribuido a ello, pero es que esta noche ha sido especialmente fría y ahora ese viento que se cuela por todas partes besa el marmol, lo acaricia sin pudor, se descubre de intenciones y lo posee. Todo es tensión sexual en la cocina, con esa electricidad alimentando frigorífico, congelador, microondas, el fuego que ella utilizó como escusa para no besarle -hay que hacer la cena, es ya muy tarde- cocinar para evitar el sexo, qué triste.
En el baño también hace frío, de hecho allí es donde más frío se siente porque su ventana ha permanecido abierta toda la noche, pero la puerta está bien cerrada, por eso tal vez el aliento helado que se revuelve dentro de esta habitación no se ha filtrado al resto de la casa. El baño siempre tiene la ventana abierta, salvo cuando Enrique se ducha, el frío del otoño y del invierno se quedan a vivir allí como un invitado que no encuentra la hora de marcharse, como si ese invitado hubiese tomado algún whisky de más y de vez en cuando hiciese preguntas poco apropiadas con una sonrisa sincera pintada en la cara, una sonrisa de hielo con la que refrescar su propia bebida.
Todos esos muebles que se ven al pasar de una habitación a otra, cada objeto, cada foto, cada pelo caido sobre el sofá o en la bañera son señales de que esta quietud no tiene nada que ver con la muerte, simplemente es lo que sucede cuando no estamos o cuando los que están se han sumergido en algún sueño que les ha enviado lejos de su cuerpo. Los pelos de Enrique están en el sillón de orejas verde, en su peine sobre el lavabo y en la almohada donde ahora duerme. Hay un par de uñas suyas en la habitación de los niños, que ya no viven allí y su armario entero huele a esa colonia de musgo que tanto le gusta.
Mientras él duerme el viento que abrió la ventana del estudio llega hasta el salón y tira uno de los pelos del sillón al suelo, del mismo modo que hiciera en la habitación anterior con aquellas hojas escritas con letra de mujer... pronto terminará esta paz, pero volverá en cuanto él cierre desde fuera la casa y entonces el silencio será otro, y cada pared esperará su vuelta como un animal fiel que prefiere ser castigado por morder los zapatos a estar solo nuevamente.

domingo, 24 de agosto de 2008

George Steiner

http://www.elpais.com/articulo/portada/intento/fracasar/mejor/elpepusoceps/20080824elpepspor_5/Tes

Hoy publica El País Semanal una entrevista a George Steiner, "uno de los intelectuales europeos más brillantes de los últimos 50 años" según el artículo, dejémoslo en una persona a la que merece la pena escuchar o leer (tanto brillo deslumbra).
La entrevista es muy interesante, dejo aquí la respuesta de Steiner a la última pregunta del entrevistador... la pregunta da igual, la respuesta es una reflexión sencilla, importante:

"Fui muy afortunado, porque me enseñaron a usar los músculos de aquí arriba [de la cabeza]. Aprender es usar los músculos del alma y de la mente para que no se duerma. El cerebro está tan bien organizado que si uno lo ejercita, se producen cosas maravillosas. Y llega un momento en el que se empiezan a abrir puertas hacia dentro. Si eres un buen profesor, ése es tu trabajo: abrir las puertas hacia dentro. Fui muy feliz haciendo ese trabajo."

Al terminar de leerlo mi pensamiento ha sido: tengo que encontrar más tiempo para leer y escribir, cada vez más. He pensado eso y que aún no he leido La isla del tesoro...

sábado, 23 de agosto de 2008

Parte II: San Petersburgo!!



eeh.... a ver si mi hermano me pasa fotos más jugosas... de los sitios y tal... En la primera foto aparecemos la family en el palacio de Peterhoff, un lugar muy bonito pero llenisimo de turistas, de ahí mi cara de cabreo, de "por favor, deja ya lo de las fotos, esto es insoportable!!", en la segunda mi abuelo delante del Hermitage, ¿o es Ermitage?, no se, lo que si se es que ahí dentro tienen unos cuadros de Rembrandt impresionantes!!!
Vayan a verlos!!!
mmm, prometo más y mejores fotos, por ahora es que mi hermano ha colgado demasiadas fotos de la family y ninguna de los sitios sin más. No me deja poner el link a la galería donde las tiene porque le da vergüencita, y yo lo respeto.
También estuvimos en Estocolmo y en Helsinki, pero las fotos que he visto por ahora de esos sitios son tooodas de la familia (en Helsinki nos juntamos con mis tíos y mi primo, y mi hermano se lió a hacerles fotos porque viven en Arkansas, USA, y sólo les vemos una vez al año)

et voilà!!! Moscú y San Petersburgo!. Parte I: Moscú!!














P.S: La primera foto viene a demostrar que en Mos´cú hay mucho ruso con mucha pasta para comprarse cochazos.... No he visto tanto coche de lujo en ningún otro sitio del mundo, ni en Europa ni en EEUU.
La foto en la que aparezco haciendo el payaso pretende imitar aquellas fotos que se hacía el gnomo del padre de Amelie en sus viajes y por último, las fotos intermedias son del metro de Moscú, mi abuela (una roja perdida que de pequeñita, durante la guerra, deseaba con todas sus fuerzas que la llevasen a Moscú, hasta el punto de alistarse ella y a su hermana para que las mandasen allí, por suerte para mi no la dejaron sus padres al enterarse... si se hubiese marchado yo no estaría aqui escribiendo), mi abuela decía, se hizo una sesión completa de fotos delante de la hoz y el martillo levantando el puño izquierdo.


dos cuestiones olímpicas

A mi los deportes me dan un poco igual en general... lo de los juegos olímpicos puede tener su gracia en un momento dado, pero sólo a ratos, sin abusar.
El caso es que en estos juegos hay un par de cosas que me han asombrado mucho, me ha asombrado que los periodistas no hayan dicho absolutamente nada al respecto:

1- ¿ Exactamente desde cuando China gana tantísimas medallas, sobre todo oros? ¿¿¿Se han convertido todos en super personillas en cuatro años??? ¿Hasta qué punto la "presión institucional" les ha ayudado a ganar TODO? ¿ No da la sensación de que en alguna competición (sobre todo en las que hay un jurado que pone puntos) se les ha "mimado" mucho más que a otros países?.

2- Mira que odio, ODIO el futbol, pero ¿donde leches está la selección española de futbol en estas olimpiadas? ¿Cómo es posible que la "campeona de europa" por la que Madrid pasó una semana en fiestas en junio haya desaparecido? Después de arduas investigaciones mi hermano descubrió que ni si quiera se había clasificado, por supuesto la tele no ha dicho nada al respecto, ni los periódicos, ni nadie...

Pues eso, cosas extrañas de estos Juegos Olímpicos rodeados de tragedias que el Comité Olímpico no quiere que estén presentes.... nada de crespones negros ni banderas tristes por los que mueren en Madrid, Georgia... alegría y que gane el mejor (o no)

martes, 19 de agosto de 2008

de vuelta, música


http://www.goear.com/listen.php?v=1b5187f

http://www.goear.com/listen.php?v=341c8c1

De vuelta en Madrid, con muchas imágenes en la retina pero sin palabras adecuadas... así que mejor os dejo por el momento con un par de piezas del señor Nyman, grande.

sábado, 2 de agosto de 2008

Veranos de scrabble y juegos de Ada y Van en Ardis... y de un viaje a la patria de Nabokov...

Part 1, Chapter 15

One afternoon they were climbing the glossy-limbed shattal tree
at the bottom of the garden. Mlle Larivière and little Lucette,screened by a caprice of the coppice but just within earshot,were playing grace hoops. One glimpsed now and then, aboveor through foliage, the skimming hoop passing from one unseensending stick to another. The first cicada of the season kept trying out its instrument. A silver-and-sable skybab squirrel sat ampling a cone on the back of a bench.
Van, in blue gym suit, having worked his way up to a fork jst under his agile playmate (who naturally was better acquainted with the tree's intricate map) but not being able to see her face, betokened mute communication by taking her ankle between finger and thumb as she would have a closed butterfly.

Her bare foot slipped, and the two panting youngsters tangled ignominiously among the branches, in a shower of drupes and leaves, clutching at each other, and the next moment, as they regained a semblance of balance, his expressionless face and cropped head were between her legs and a last fruit fell with a thudthe dropped dot of an inverted exclamation point. She was wearing his wristwatch and a cotton frock.

("Remember?" "Yes, of course, I remember: you kissed me here, on the inside—" "And you started to strangle me with those devilish knees of yours—" "I was seeking some sort of support.")

That might have been true, but according to a later (considerably later!) version they were still in the tree, and still glowing, when Van removed a silk thread of larva web from his lip and remarked that such negligence of attire was a form of hysteria.

"Well," answered Ada, straddling her favorite limb, "as we all know by now, Mlle La Rivière de Diamants has nothing against a hysterical little girl's not wearing pantalets during l'ardeur de la canicule."

"I refuse to share the ardor of your little canicule with an apple tree."

"It is really the Tree of Knowledge—this specimen was imported last summer wrapped up in brocade from the Eden National Park where Dr. Krolik's son is a ranger and breeder."

"Let him range and breed by all means," said Van (her natural history had long begun to get on his nerves), "but I swear no apple trees grow in Iraq."

"Right, but that's not a true apple tree."

Texto sacado de la página: http://www.ada.auckland.ac.nz/, que contiene el libro íntegro


El lunes marcho a Rusia....

viernes, 1 de agosto de 2008

Me he quedado sin pulso y sin aliento

Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón, de desaliento.

No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.

Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.
Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero.

Angel Gonzalez

Ya se está cociendo el 7º día.... ya lo estoy redactando... un pequeño paso más, unas cuantas revisiones de los primeros días y...

miércoles, 30 de julio de 2008

wise up. Aimee Mann


It's not going to stop, so just give up....

http://www.goear.com/listen.php?v=216ff41

domingo, 27 de julio de 2008

escoger

Estuve esperando tal y como acordamos, esperé durante tres horas junto a la puerta del café sin pensar en mucho más que el reloj, en cada minuto que se me escapaba allí de pie, aguantando tu silencio. Fueron exactamente tres horas hasta que de pronto recordé aquella espera de Godot, el problema es que yo estaba sola... una mujer anciana pasaba de vez en cuando, envuelta en melancolía y arrugas, pero no me hablaba, así que a pesar de nuestros cruces de miradas, ella no estaba conmigo y yo estaba sola.

Fueron tres horas en las que poco a poco fui perdiendo la esperanza sin ira, incluso sin miedo. Al final de ellas, saberme abandonada fue en realidad el principio de mi liberación, a veces las mujeres necesitamos una bofetada de rechazo para tomar la opción correcta, aunque se haya escapado entre los minutos la mejor... para cada instante hay una más correcta que las demás y esa es la que debemos encontrar, sin lamentarnos por las opciones que nos brindaron cuartos de hora más generosos.
Acabaron las tres horas y con ellas mi paciencia, con un suspiro profundo comencé a estudiar las posibilidades que me ofrecía el día, no eran aún las diez de la mañana frente al mercado, aquella reflexión si que me acercó a la ira por un momento, no eran aún las diez y yo llevaba exactamente tres horas esperando como una tonta. Aún servían desayunos en el café, pero es que a mi madrugar tanto me quita el hambre, y estar enfadada también, aunque no pretendía estarlo... No pretendía estarlo, no señor, me decidí por un zumo de naranja y un pequeño bollo para llevar. A la salida la anciana volvió a pasar junto a mi, me miró con tristeza infinita y después dejó sus ojos fijos en el pequeño paquete que escondía el bollo, se lo di sin que lo pidiera y comencé a pasear.
No pretendía estar enfadada, pero lo estaba conmigo misma, andaba deprisa para intentar darme esquinazo, maldita imbécil... Bajé por Laffayete y sin darme cuenta me encontré detrás de la ópera, era el mismo recorrido que llevaba practicando ocho meses, así, sin pensarlo. Ese día sí que lo pensé, pensé en qué demonios hace alguien como yo bajando la misma calle exactamente de la misma manera durante ocho meses, ¿qué? ya.. vagabundear por esta ciudad es algo relativamente natural, pero ocho meses, por aquella calle... siempre había otras, pero es que aquella se repetía cada día, o prácticamente. La espera junto al café no distaba demasiado de aquella rutina extraña, esa rutina también era una espera, la de algún cambio que yo sola no era capaz de provocar porque ni si quiera comprendía lo que hacía al bajar la calle.
Así que me puse a meditar sobre cada una de las cosas que llevaba como rutina aquellos meses, el vagabundo, ¿es alguien sin objetivos? yo lo era, de vez en cuando se presentaba una ocasión digna de ser marcada en un diario, pero por lo general esa forma de caminar por la ciudad tantas horas... eso era simplemente la ausencia de objetivos, la espera constante de señales que me indicasen hacia donde tirar, dónde vivir, cómo hacerlo, de qué. ¿De qué? buena pregunta, de la caridad supongo, de la de los familiares o los amigos, de la de la anciana que me había cruzado tantas veces aquella mañana; de todo el que quisiera prestarme su mirada en algún momento.
Normalmente la gente no quiere, o necesita "algo" en momentos que una no es capaz de ofrecer nada, total, que la mayor parte de esas miradas directas, las que te alivian recordándote que no estás sola en el mundo, la mayoría se pierde por culpa de alguien.

Aquella mañana escogí comprar una entrada en la taquilla de la ópera, de las más baratas, pero sólo una. Se me ocurrió que podía ser una buena manera de enfrentarme a toda la situación, es decir, a la soledad.

No me equivoqué

sábado, 26 de julio de 2008

Pedro y Angel







http://www.goear.com/listen.php?v=706b6bc

http://www.goear.com/listen.php?v=0bad603

http://www.goear.com/listen.php?v=aaa5ec5

No podía dejar de ponerlas... son las tres que más me han gustado de esta curiosa colaboración entre Pedro Guerra y Angel Gonzalez... A ver si tengo tiempo de escribir algo de mi propia cosecha.

Buenos días a todos

viernes, 25 de julio de 2008

la cosa sigue entre canciones, sí, de Pedrito... "Me basta así"

http://pruebas.goear.com/listen.php?v=e429f86

si yo fuese dios y tuviese el secreto, haría un ser exacto a ti

lo probaría a la manera de los panaderos cuando prueban el pan,

es decir, con la boca...

tanta atención, pongo tanta atención cuando te beso...

Si yo fuese Angel González...

estas pequeñeces devuelven la fe en la poesía, en la vida, y la mantienen firme en Angel

a pesar de la soledad

jueves, 24 de julio de 2008

que tinguem sort...

Y por si acaso no se oye... http://www.goear.com/listen.php?v=b837b36

june entre mis dedos




June era peligrosa, pero no cruel. Además, el peligro es subjetivo...

La pauvre June, la pauvre Anaïs... no hay piedad para ellas, cada una con su carga.

Él decía que ella había sido la culpable de todo, la que le había abandonado. Imagina por un segundo que no fue así, que tanto misterio y aire de vampiresa, de las que clavan los comillos y hacen brotan la sangre del cuello, que todo eso sólo estaba en la cabeza de los hombres (y de algunas mujeres).
Claro que interpretaba un papel, como todos, lo que pasa es que ella se sabía el suyo a la perfección y no cometía errores ni en las palabras ni en la imagen.
Un, dos, tres, mano de hombre acercándose dubitativa hacia su piel. Cuatro, cinco, seis, respuesta firme, tierna.. y ya está, ahora ella es la culpable, pero.. ¿quién comenzó el juego?



Algo de Valente para comprender mejor...



EL DESEO ERA UN PUNTO INMÓVIL...
Los cuerpos se quedaban del lado solitario del amor
como si uno a otro se negasen sin negar el deseo
y en esa negación un nudo más fuerte que ellos mismos
indefinidamente los uniera.


¿Qué sabían los ojos y las manos,
qué sabía la piel, qué retenía un cuerpo
de la respiración del otro, quién hacía nacer
aquella lenta luz inmóvil
como única forma del deseo?


jOSÉ aNGEL vALENTE.





martes, 22 de julio de 2008

Sexto día

Al morir uno puede verse reflejado dentro de sus propias pupilas, echar un último vistazo hacia el interior, tal vez obtener un punto de vista nuevo sobre uno mismo... Probablemente tienen lugar dos vistazos, uno primero hacia afuera que encuadra la tragedia en su escenario y uno segundo hacia dentro con el que el proyecto de cadáver comienza su inmersión hacia la pérdida de consciencia.


Mi sexto día es un silencio, no la muerte. En este sexto día sólo hay silencio, coger aire hasta llenar los pulmones y la contención del aire en ellos.

Silencio, mi sexto día es silencio,
silencio con todos los sentidos alerta
pero sin temor.

Señora, en el sexto día no muere nadie, pero tenga muy presente lo que acaba de escuchar, cada palabra, porque ese día sólo oirá el silencio y sentirá sed.

mañanas de tedio

con un ojo puesto en el próximo cuatrimestre y el otro en París...
Jardines de luxemburgo a las ocho de la mañana, jersey y brazos apretados para espantar la brisa que en realidad agrada, pasar junto al estanque para comprobar cuantos patos hay, si aún están dormidos...

No hay mucho que hacer aquí

domingo, 20 de julio de 2008

el fabricante de alas de mariposa

Alas como manos, tu belleza se acabó

mmmm... creo que no se escucha, a ver si así: http://www.goear.com/listen.php?v=790ef38

sábado, 19 de julio de 2008

curiosas conversaciones

- ¿Qué has hecho esta noche?
- Esta noche... he matado a Ada... ¿y tu? ¿qué has hecho esta noche?
- Yo... esta noche... he tenido un sueño muy extraño...
- Que rara eres...
-En fin....

pues eso...

jueves, 17 de julio de 2008

Henry Miller. Los años en París

"La amistad entre Fred y Henry pronto se transformó en una especie de simbiosis o -como Henry la llamó- en una "asociación íntima". Ella debía asegurar su subsistencia y satisfacer tres de sus preocupaciones principales: comer, hacer el amor y escribir"

Si señor... muchas gracias por la lectura dopo

martes, 15 de julio de 2008

Q.G

"Soy un mar de curvas y paisajes eléctricos"

Q.G

sábado, 12 de julio de 2008

con un vestido blanco de escayola (Diego y yo)

sin cuerdas que la aten a la cama,
sólo el vestido blanco de escayola
las entrañas envueltas en escayola,
cada órgano, la columna también.

Tiene mirada marchita,
llemas arrugadas por el dolor,
duele por dentro y por fuera,
duele el aire como sin quemase los pulmones

Duele al comer, no puede hacerlo,
sólo alivian el agua y el vino,
el vino... desentumece el corazón
para vestirlo de fiesta, la fiesta de tu entierro

Juremos aquí y ahora que sólo seremos amigos
camaradas, colegas y eternamente amigos
juremoslo brindando, moja la punta de los dedos
los lameremos juntos, yo seré el hombre
tu serás ella, tu entierro queda cerca...

no pienses mal amor, sólo es mi dolor, hay cosas que duelen mucho más que la propia muerte... estas son algunas

jueves, 10 de julio de 2008

estábamos cerca

Estábamos cerca, a tres metros exactamente. Presentía tu cuerpo detrás de mi, aunque no miré hacia atrás, como en aquel cuento de la mitología griega, temía que desaparecieses si miraba atrás.

Veía mis brazos a ambos lados, encuadrando mi tronco, separándome de la gente. Ahora soy yo sola, me dije, soy yo y nadie más. Aunque otros se besen, a mi sólo me rodean estos brazos lánguidos, tristes. Soñaba con que andabas esos tres metros y me alcanzabas, cogías mis brazos y me besabas el cuello con delicadeza, pensaba en tu mano parcialmente iluminada, en como la había mirado minutos antes con toda la intensidad de la que era capaz para intentar atraerla hasta mi.

La miraba, no te haces una idea de como la miraba; veía como se extendía desde tu cintura hasta mi hombro, como comenzaba a acariciar mi cuerpo eliminando cualquier prenda que se cruzara a su paso. Es preciso eliminarlas para que ella acceda a algunos secretos con caricias cuidadosas pero valientes. Toda mi valentía se ahogaba en mi mirada, yo la mantuve fija en tus dedos hasta que cambiaste de posición, yo miré aquellos dedos alargados estudiando sus posibles movimientos al igual que en una partida de ajedrez: si tu das medio paso hacia la izquierda, yo daré un cuarto hacia la derecha y cuando mi distanciamiento te ofenda, cuando acerques un octavo contratacaré con medio paso completo... pero los dedos no cambiarán de postura. Ellos son la reina, que se guarda cualquier movimiento hasta que no es estrictamente necesario el darlo para ganar la partida.
La partida....

miércoles, 9 de julio de 2008

producto de taller

Puede que sea un poco largo para el blog... pero ahí va


Hoy, al igual que todos los días anteriores desde hace semanas, salgo a pasear al atardecer para intentar ordenar las estrategias de futuro, de ese futuro inmediato que acecha y presiona obligándome a tomar decisiones más o menos rápidas. El paseo comienza de la misma manera que la mayoría de las anteriores, con la misma dirección y el pensamiento de que sería bueno buscar rutas alternativas.
Aún así, al cruzar el primer paso de cebra, me doy cuenta de que una vez más camino hacia el sur, las opciones se cierran. El bochorno aún es intenso y a pesar de la presencia de algunas nubes amplias, el sol se filtra hasta la acera, tamizado pero violento.
Raimundo Fernández Villaverde no es opción bajo tales condiciones, con esto se cierran prácticamente las puertas del paseo por Chamberí y ya sólo quedan dos; el calor es tan intenso que no me veo capaz de superar el primer tramo de Castellana, subo directa hacia las frondosas calles del viso y rápidamente me encuentro junto a aquella Residencia de Estudiantes ilustres.
Durante todo el camino hasta allí mi dirección va variando en función de circunstancias a las que reacciono casi inconscientemente, dedico toda mi atención a las estrategias repetidas mentalmente día tras días con pequeñas variaciones que las van transformando en cada paseo, la estrategia de hoy ya casi no es ni la sombra de la de hace un par de semanas. Sin embargo allí, junto a la Residencia, con la embajada japonesa un poco más abajo, mis pies hacen crujir la acera por causa de unas hojas secas de pino, no me gustan demasiado los pinos en Madrid, pero este día, al pisar sus hojas afiladas me viene al recuerdo un lugar donde éstos árboles sí tenían sentido.
Recuerdo un bosque espeso de pinos frente a la casa de la Adrada y algunos de ellos desperdigados por nuestro jardín. Recuerdo el pequeño limonero que mi padre plantó para celebrar el nacimiento de mi hermano mayor, cuando yo tenía cuatro años aquel limonero aún era más bajo que yo. Saber que aquel árbol celebraba el nacimiento de mi hermano siempre me hizo sentir celos.
Recuerdo los baños en la pequeña piscina hinchable que mi padre preparaba para nosotros, precisamente entre el limonero y el almacén descubierto de la leña; sobre aquel suelo de piedra que se cubría siempre de hojas de pino secas, exactamente iguales a éstas.
Recuerdo como jugábamos dentro de la piscina con el barco pirata de los clics, el olor de los árboles, de la savia, de los geranios bien cuidados en la gran terraza, tan grande que podíamos montar en triciclo o bici allí arriba.
Recuerdo el sillón rojo en el que mi abuelo pasaba horas, en la misma terraza. Un día en que estaba algo consipado comenzó a toser y yo le miré extrañada; cuando vi su cara contraerse justo antes de toser deseé que estornudara y al escuchar su tos no pude evitar sentirme decepcionada, ¿por qué no has hecho “achus” abuelo?, a esa pregunta prosiguió una explicación sobre las diferencias entre toser y estornudar. Es uno de los pocos recuerdos que guardo de él, sólo le acompañan una tarde jugando con un globo en el salón de casa y la imagen de sus enormes zapatos, creo que calzaba más de un 50.
Al pisar las hojas de pino y recordar todos esos momentos en la casa de la Adrada, el barco pirata, el almacén de leña, el olor de los geranios, hasta las natillas royal que mi madre me dejaba ayudarle a preparar… me viene también a la mente ese grupo de fotografías que guardo dentro de un pequeño bloc de notas, esas en las que mi abuelo, su hermano y mi padre sostienen por turnos, de dos en dos, al peluche gigante de oso panda que el tío abuelo Federico trajo de Sudamérica en avión. Aquel oso gigante desapareció cuando yo era aún muy pequeña, él también vivía en la Adrada, como Federico. Un día estaba entado en su jardín, contiguo al nuestro y me recuerdo a mi misma delante del coloso peludo sin atreverme a tocarlo; mi madre me había advertido de que estaría lleno de bichos que me picarían si lo tocaba, yo imaginaba que, literalmente, aquel oso estaba relleno de bichos peligrosos. Puede que en un arrebato de valentía me aventurase a rozarlo, de eso ya no me acuerdo.
Meto la mano en el bolso y palpo lo que parece ser el bloc de notas, debí meterlo aquí el martes pasado. Al abrirlo aparecen de nuevo las fotos, tal como las recordaba, piso pedazos de pino seco mientras miro los que guardaba en la memoria, a partir de ahora tendré en mejor estima a los pinos madrileños. Entre las fotos, una que no recordaba, Jeremías!! Me parece increíble que exista esta foto, Jeremías era el burro que vivía tras la tapia del jardín, todos mis recuerdos sobre él parecen sacados de un buen cuento para niños. Jeremías era muy consciente, cuando llegaba el fin de semana, de que con esos días de asueto estaríamos juntos, yo le daría clases con mi pizarra rápidamente heredada de un hermano que la ignoraba, le daría trozos de pan duro, le acariciaría las orejas y el morro sin miedo.
Cuando terminaba de engullir los trozos de pan duro que le daba, se afanaba en aspirar las migas más pequeñas que hubiesen quedado sobre la tapia, normalmente acompañadas de algunas hormigas desgraciadas que habían acudido a la llamada del pan. La cruz blanca de su frente (también por la noche, en la oscuridad), las moscas que se posaban en una esquina de su ojo, sus orejas suaves, la forma de aspirar pan y hormigas sin querer, hormigas, hojas de pino… no puedo dejar de hacerlas crujir bajo mis pies para mantener vivas todas aquellas cosas

jueves, 3 de julio de 2008

yo y nada

la cuerda de mi guitarra


hay una abeja que se posa aquí,
sobre la abeja un susurro quieto, seco

abre las alas como labios y acecha a una nota,
atrapa el silencio

la almendra cae sobre la madera y gira sobre si misma durante dos minutos
cuando termina, la abeja se posa encima,
labios/alas en vibración extática
aprisionan el silencio cuando cesa el movimiento

domingo, 29 de junio de 2008

esta tarde

Esta tarde me quedo en casa con un libro en el regazo y un gran vaso de té helado. Mi vestido blanco me acaricia la piel con susurros de algodón y lino domados.
En cada vuelta de hoja, en cada cruce de piernas el sentido del tacto me hace recordar las caricias casi imperceptibles de tejidos lejanos.
Tejidos, un gemido
suave y contenido por el miedo a espantar esa distancia tan corta,
no podía desear más ni menos que aquello.

Dice Novalis que el ojo es un órgano superficial, a veces es lo de menos,
muevo las piernas, llevo una mano hasta ellas
cruzando la frontera de tela hasta las rodillas,
al chocar contra mi misma el recuerdo no es una imagen,
no te guardo en la mirada

Hélène era el iris de las brumas al bailar,
el bailer de tu respiración convertía la habitación en un espacio blando,
flexible,
yo caía sobre una pared con cada poro en tensión y ella se doblaba adaptándose a mi,
devolviéndome después a tu vera.

Vera es un bonito nombre que me hace pensar en tardes de verano similares a estas,
con té helado, libros y un vestido blanco,
pero en un lugar distinto,
en el jardín de una gran casa, rodeada de la aristocracia rusa
con Vladimir asintiéndo casi complacido ante el baile surrealista que a los dos nos gusta
interpretar

Yo soy algo parecido a Ada, aunque no tan carnal
toda mi pasión descansa en las palabras, abusa de ellas, las viola,
hace que la gente se horrorice y me desprecie
aunque al final sólo quede esta tarde

pour vous, monsieur

sábado, 21 de junio de 2008

COMO LA MARIPOSA POSADA EN LA ALAMBRADA, INDIFERENTE A LA NOCIÓN DE LA MUERTE

El instante que media
entre una pregunta y su respuesta,
ese segundo de vacilación
propiedad de lo aún no concebido,
ese intervalo de vacío
en que respiran codiciosas,
como animales fabulosos y sin rostro,
las posibilidades.

de David Eloy Rodríguez, Asombros, colección Carne y Sueño, César Sastre Editor, 2oo6.

Le cojo prestada esta poesía a Sofía Castañón de su blog: http://mundoiconoclasta.blogspot.com/ Gracias Cecilia por dármela a conocer... algunas chicas de veintipico años intentamos expresarnos con peores resultados, nos perdemos con mayor facilidad entre las palabras o acabamos rumiando a poetas muertos al intentar expresar algo propio.
Hoy leí la poesía de David y no pude sentirme más identificada, lo que pasa es que mi intervalo de vacío a veces se extiende en exceso, o tal vez acaba sin que yo haya comprendido la respuesta, no se qué es peor.

lunes, 16 de junio de 2008

nebulosa en orión: ¡Amor, gloria, dinero son prisiones!


Mias son todas las cosas que pienso, que se quedan conmigo cuando las pienso. Has estado junto a mi tumbado sobre la noche y la hierba, ayer mismo mientras soñaba. Hemos tirado una pelota al patio de al lado y hemos convenido ir a buscarla mañana por la mañana, mientras los ojos se rinden... mañana por la mañana iremos a buscarla.
Saber tirar una bola alta a la luna y oirla caer en el patio de al lado, el gran abismo infinito hacia arriba... debería ir allí a estar conmigo... el gran esplendor, negro y fresco, de todos los astros juntos, el sonido del silencio, silencio de noche y hierba...
Esto es una aberración, le pido perdón Sr Pessoa, pero es imposible no hacer propio un canto a la libertad de espíritu tan perfecto ¡Amor, gloria, dinero son prisiones!
La llave de la libertad son los versos de nuestros poetas, a veces tomo un par de lugares diversos y hago formas como quien ve dibujos en las nubes, es la única justificación que se me ocurre...

martes, 10 de junio de 2008

Dark matter, o la "energía oscura".. vaya traducción...

El País publica hoy una noticia sobre la "energía oscura", llamada por los anglosajones "dark matter"... Hace aproximadamente un mes que yo tuve oportunidad de conocer algunos datos sobre esa dark matter que supone el 75% del universo, y que es algo de lo que no sabemos nada...

http://www.elpais.com/articulo/futuro/misterioso/universo/acelerado/elpepusocfut/20080611elpepifut_1/Tes

La cuestión tiene tela, creo que es la mejor prueba sobre la ignorancia del ser humano, debería ser una noticia que nos bajase los humos. No sabemos prácticamente nada sobre el espacio que habitamos, pero vivimos en él como si cada día de trabajo, cada decisión fuesen realmente cruciales... mientras tanto probablemente no el 75%, sino el 99'9% del universo sigue su curso sin que nos enteremos de nada.

Ni si quiera los científicos saben lo que saben sobre la dark matter... eso al menos es bonito y honesto
CERQUÉ, CERCASTE....
Cerqué, cercaste,
cercamos tu cuerpo, el mío, el tuyo,
como si fueran sólo un solo cuerpo.
Lo cercamos en la noche.

Alzose al alba la voz
del hombre que rezaba.

Tierra ajena y más nuestra, allende, en lo lejano.

Oí la voz.Bajé sobre tu cuerpo.
Se abrió, almendra.
bajé a lo alto
de ti, subí a lo hondo.

Oí la voz en el nacer
del sol, en el acercamiento
y en la inseparación, en el eje
del día y de la noche,
de ti y de mí.
Quedé, fui tú.
Y tú quedaste
como eres tú, para siempre
encendida.

jOSÉ aNGEL vALENTE

HAY UNA LEVE LUZ CAÍDA

HAY UNA LEVE LUZ CAÍDA...
Hay una leve luz caída
entre las hojas de la tarde.
Dame
tu mano y cruza
de puntillas conmigo
para nunca pisarla,
para no arder tan tenue
en sus dormidas brasas
y consumirte lenta
en el perfil del aire.

(Octubre)


jOSÉ aNGEL vALENTE

todo en: http://amediavoz.com/valente.htm con el poeta recitándo sus propios pensamientos

EN MUCHOS TIEMPOS...

EN MUCHOS TIEMPOS...
En muchos tiempos
tu cabeza clara.

En muchas luces
tu cintura tibia.

En muchos siempres
tu respuesta súbita.

Tu cuerpo se prolonga sumergido
hasta esta noche seca,
hasta esta sombra.

José Angel Valente

sábado, 7 de junio de 2008

qué ocurre?

no lo se...

aún es primavera? lo parece, pienso en una mariposa que se rompe como espejos pero que no mide 5 metros. Bueno, no se rompe, pero sí que es frágil, bate las alas, cada aleteo es un paso hacia adelante. Avanzar con miedo a romperse, toparse con hormigas hambrientas, que te mordisqueen, desde los extremos hacia el centro....

¿qué ocurre?

no lo se...

domingo, 1 de junio de 2008

V.2

"Suicidio: El suicidio es una palabra mal construida: quien mata no es idéntico a quien es matado"
Th. Jouffroy



Deja de actuar para la galería.



Habían llegado hasta el café, la lluvia quedaba fuera, sobre la plaza y la gran escultura de bronce que representaba el rostro de una mujer recostada.



Él pidió por los dos, y al hacerlo Ada tuvo la sensación de verle crecer casi diez años en un instante, pidió dos whiskies con hielo, nada de té. Eran las tres y media según un reloj de pared situado al fondo del local, las cuatro según la hora oficial. El agua seguía cayendo de manera silenciosa en el exterior y aquel murmullo que era el silencio se filtraba entre los dientes de nuestra heroína como humo de tabaco que reposa sobre la lengua, invasivo, agradablemente invasivo.


Sólo estaba presente su respiración, las gotas de agua resbalando sobre los hombros desnudos y el sonido de los hielos al chocar entre ellos dentro de su baño alcohólico. Ada bebía despacio, pensaba en algo que decir, aunque aquel no era un silencio incómodo, aún así sentía la necesidad de decir algo y justo cuando encontró un par de palabras con las que abrir adecuadamente la conversación, la música comenzó a sonar, una música sombría que la detuvo justo cuando iba a soltar el silencio de su boca.



El whisky puede parecer un error en ocasiones, pero a estas horas es la mejor opción, incluso cuando parece un error.


Ada asentía mecánicamente mientras el alcohol le doblaba la mente. Con los pensamientos a la deriva, intentó centrarse en la sonrisa de su acompañante, era una sonrisa agradable que le invitaba a una copa más cuando había tomado dos.
El segundo trago de la tercera copa fue definitivo, el espacio se redujo alrededor de aquella sonrisa cómplice, la luz tenue se deshilachaba hasta quedar reducida al recuerdo, Ada presenció desde su interior aquella reducción de la realidad sin ser consciente hasta que se encontró en una absoluta oscuridad.


En la oscuridad sólo quedaba su respiración, el miedo la dificultaba, estaba sola allí, ¿allí? ¿dónde era "allí"? Sentía que llevaba el mismo camisón húmedo por la lluvia, seguía sintiendo las gotas de agua que saltaban de su pelo a sus hombros; caminos inciertos...

Oscuridad, respiración, Ada miró allí donde debía estar su tripa y entonces pudo ver un enorme cuchillo apuntando a su ombligo, avanzaba despacio, no podía ver quién lo sostenía pero no quedaba demasiado espacio para evitar el mortal choque entre la carne y el metal.
No sabía si era ella misma la que dirigía el arma, ¿era ella o alguien quería asesinarla? ¿era ella? Ada dudaba seriamente mientras observaba al cuchillo avanzar y encogía el estómago asustada.

En cuanto su carne se rasgó el tiempo cambió de ritmo, se aceleró, sintió la sangre brotar de muy dentro, en la tripa y entre las costillas. Dos hendiduras y estaba de vuelta en el café a las cuatro y media de la madrugada, con una sonrisa amable preguntándole si prefería el té prometido en un principio.


No... Ada prefiere salir un momento a la calle, sin compañía, sin alegría, el alcohol pesa en los pies y en la cabeza. Al abrir la puerta y posar de nuevo su desnudez en la acera Ada nota el dolor agudo, se lleva las manos a la tripa, las encharca en sangre. Todo es presente, presente presente presente.

Aquí y ahora Ada consigue sobreponerse al alcohol gracias al terrible dolor de sus entrañas, la puñalada del estómago no es excesivamente profunda, pero la que se coló entre sus costillas ha dejado la membrana exterior del pulmón muy dañada, si fuerza la respiración todo puede acabar muy deprisa. Sentada en un banco empapado por la lluvia que dejó de caer, Ada lucha contra ella misma, contra la necesidad de respirar más profundamente, con el dolor como muestra más certera de que aún vive, no puede evitarlo y la respiración se acelera hasta explotar y matarla.

Mientras muere Ada aún no sabe quién la ha matado, fue un cuchillo pero, ¿fue ella misma? Así, adentrándose en una oscuridad diferente, Ada Ada Ada, este ha sido el quinto día, algo ocurrió y sabes que fue el quinto día porque no sabes quién provocó el encuentro entre el acero y tu muerte.

Se alzó desnudo, José Angel Valente

Se alzó desnudo el torso

Febril el mármol se deshizo en llanto
mientras batía el viento
los vacíos alvéolos,
las arrasadas tiendas y banderas.

Viste
vulnerados los pórticos y el tenso
temblor de dardos
en el cuerpo incendiado
bajo la oscura aparición del día.
(Sebastián)

miércoles, 28 de mayo de 2008

Elliott Smith, Pitseleh

I'll tell you why I don't want to know where you are
I got a joke I've been dying to tell you
The silent kid is looking down the barrel
To make the noise that I kept so quiet

I kept it from you, pitseleh
I'm not what's missing from your life now
I could never be the puzzle pieces
They say that god makes problems just to see what you can stand
Before you do as the devil pleases
And give up the thing you love

But no one deserves it

The first time I saw you, I knew it would never last
I'm not half what I wish I was
I'm so angry, I don't think it'll ever pass
And I was bad news for you, just because
I never meant to hurt you



No, no hay indirectas,

pero si un fondo constante de dolor

viernes, 9 de mayo de 2008

maravillas de la economía

Del libro "Dirección Estratégica"
Autor: Robert M. Grant

Hablando de diversificación estratégica en el ámbito de los holdings de empresas, nacionales o multinacionales, el sr Grant afirma:

"La diversificación es como el sexo, su atractivo es obvio, muchas veces irresistible sin embargo la experiencia es a menudo decepcionante"


mmmm.... el reflejo de la auténtica frustración de los economistas

martes, 6 de mayo de 2008

Anne Carson

CORPS

In sex (he told her) the mind evaporates and suddenly
the body is there,
just the body with its reaches.
He was more or less repulsive to himself,
the little satin parts especially.

Her alone at a midgnight table in the zala, leaning over the manuscript with her shortsighted eyes, shadow of her bent arm huge on the wall.


Anne Carson

lunes, 5 de mayo de 2008

V.1

Era el pánico a la incertidumbre lo que la mantenía despierta, con los ojos muy abiertos y las piernas recogidas entre los brazos. Sentada, tumbada, de cualquier forma pero siempre con las piernas cercanas al pecho, como si temiera que al separarlas su corazón pudiera escapársele del cuerpo. La angustia que ahoga, que encoge el pecho cuando en realidad se siente que lo que llevas dentro no cabe, explota... pero no, no lo hace y permanece la angustia indefinidamente, unos días con mayor intensidad, algunas horas como un murmullo molesto, inquietante, siempre ahí.



En esa noche de ansiedad la temperatura poco a poco lograba descender y hacia las cuatro de la madrugada una brisa fresca comenzaba a filtrarse por la ventana mal cerrada. Al presentirla, Ada decidió salir al balcón atreviéndose a estirar las piernas mientras contenía la respiración. Con los pies descalzos y un breve camisón blanco de algodón pisó el suelo frío de la terraza y permitió que un escalofrío le recorriera entera. Después un temblor rítmico y constante se apoderó de su persona, un temblor-terapia que azotaba su cuerpo a cambio de ahorrarle las lágrimas y suavizar ligeramente su impaciencia desbocada.



Después de dos minutos sumergida en su terapia de temblor, Ada tuvo una extraña idea, miró hacia abajo, sólo estaba en un primer piso, tan cerca de la calle húmeda por la suave lluvia que acababa de caer, la calle limpia, sus pies descalzos. Ada entró como un rayo en el piso, se sirvió una copa de vino tinto y regresó a la terraza con la copa y las llaves de casa pero sin zapatos en los pies. En las manos que asían la copa recordaba como él las había sostenido durante casi una hora para mostrarle unas fotos, en los tobillos el recuerdo de un roce en que habían perdido sólo una décima parte de la honesta amistad.

Bebió media copa sin dejar de mirar la calle,la dejó en el suelo y saltó la barandilla. Una vez al otro lado comenzó a descender, cuando su cabeza estaba a la altura del suelo de la terraza volvió a coger la copa para apurar hasta la última gota, el vidrio tintado por el oscuro alcohol comenzó a limpiarse con la lluvia que se escurría por sus paredes, Ada siguió descendiendo, agarrándose a cualquier saliente para evitar caer de golpe.



Una vez en la calle los pies acusaron la bajada y la suciedad de la acera, pero la piedra aún no había terminado de enfriarse, andar descalza seguía sin parecerle una mala idea. Me han prohibido salir de este lecho, pasaré en él mi vida, mientras una bicicleta cruzaba la noche con una bombilla al frente que parecía agotarse con cada golpe de pedal. El paisaje se completa, rubor en las mejillas, Ada gritó al ver pasar la bicicleta y ésta se paró en seco unos metros más adelante.

El paisaje se completa, su pensamiento, pensamiento de Ada creyó alcanzar a comprender algunas cosas y por eso gritó al ver pasar la luz y las ruedas con varillas. La trayectoria de la bicicleta dibujaba y completaba su pensamiento, aquel pensamiento enjaulado en un lecho con piernas encogidas. El chiquillo que conducía miró a Ada un poco extrañado en un primer momento, pero rápidamente cambió el gesto y supo dedicar a nuestra heroína una amable sonrisa; si quieres te llevo a un café que queda cerca, tomaremos té y podrás explicarme cómo has llegado hasta aquí.

jueves, 24 de abril de 2008

Me he perdido

Lo intenté por tercera vez,
me enfundé en mi traje beige,
miré hacia el suelo y me santigüé,
te encontré entre los escombros.
Y aún quedaba un muro en pie,
te vi apoyada en él y creo que
lo hacías para no perder la fe,
el Cristo en la pared se encogió de hombros.
Y tú con tu voz,
esa voz y tu pálida piel,
con el brillo en tu pelo del trigo,
con ese otro brillo que imagino tras tu abrigo.
Pasaste estos últimos inviernos
al calor de un infierno
construido en el amor
para acabar en demolición.
Me dices: ahora ya estás advertido,
no te fíes de un animal herido.
¿Y qué te iba diciendo yo?
Me he perdido.
Lo intenté siete veces más,
quería ver lo que hay detrás
de tu imperturbabilidad
y abrir tu puerta de cuarenta y tres candados.
Te adiviné en tu balcón
silbando una larguísima canción,
pensando es esto lo correcto o no,
así que hice chas y aparecí a tu lado.
Lo sabes, ahora ya estás advertido,
no te fíes de un animal herido,
y yo, descuida, le mentí,
soy un experto cazador.
¿Lo has visto? Es mi mundo derruido,
lo que hoy es puro mañana está podrido.
¿Y qué te iba diciendo yo?
Me he perdido.
Mátame si ya no te soy de utilidad,
mátame tras leer el mensaje,
pero ahora me desnudaré
sin quitarme el traje.
Lo he visto, este mundo al derrumbarse,
que lo natural es odiarse,
me dijiste, he de reconocer,
con cierta convicción.
Y entonces entonaste dulces gritos,
comenzó el más viejo de los ritos.
Fuiste tú, fui yo,
sencillamente fue algo superior.
Y añadiste, si lo hacemos tonto mío,
pues hagámoslo como es debido
.¿Y cómo es eso?, pregunté.
Y tú me dijiste: justamente así no.
Y paraste, me lo tengo prohibido.
Y yo protesté empapado y más que aturdido,
y ahora sí que sí que yo
me he perdido.
Que ahora sí que sí que sí
que sé que me he perdido,
porque sólo es pensar en ti y acabar perdido,
porque sólo con pensar en ti me pongo perdido.



Letra - Nacho Vegas / Christina Rosenvinge
Música - Nacho Vegas